tag:blogger.com,1999:blog-50176292011-09-28T23:19:05.875+02:00El tipo de blog que sólo un Músico Tarado con incontinencia verbal, devenido a Literato De Tres Al Cuarto De Baja Remuneración, podría tener. Tony Domenech Email: tonyjazz2001@hotmail.comtonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.comBlogger501100tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1130879131248608812005-11-01T22:02:00.000+01:002005-11-01T22:06:25.806+01:00

Mensaje de los textos de esta web dirigido a los lectores:HolaAhora estamos en www.tormentasenlamente.orgNos vemos por allí.Un abrazo

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artículo mío publicado en la revista V30 Magazine, Octubre 2005 Malditos Escritores Malditos "El lenguaje es un virus"William S. Burroughs Hay libros que miman ideas que ya tenemos, que refuerzan nuestro Aprendido Sentido De La Realidad™, que, al final, terminan contándonos lo que queremos que nos cuenten.Libros que nos distraen, sin más. Y luego están los otros. Libros

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Está sentado en la terraza del bar, viendo pasar chicas y disfrutando de una cerveza fría.Entonces lo ve.Es un tipo extraño, ojos preciosos, mal vestido, lleva un taburete pequeño en la mano. Si apostases todo tu dinero a que lleva meses sin dormir bajo un techo no perderías ni un céntimo.Se acerca, coge su taburete, lo pone a su lado y se sube encima.Los dos se miran. El hombre comienza a

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1126581445721668162005-09-13T05:14:00.000+02:002005-09-13T05:17:25.726+02:00

Hay un león que no puedes ver a los pies de su cama.Hay un ángel que no puedes ver a los pies de su cama.Hay una mujer de blanco que no puedes ver a los pies de su cama. El león calla.El ángel calla.La mujer de blanco habla. Hay sangre Naphidim en tus venas, conoces los umbrales, llevas aquí más tiempo que ellos, conoces los setenta y dos nombres, entiendes el Sephirot invisible, el

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1124066258228574732005-08-15T02:32:00.000+02:002005-08-15T02:37:38.236+02:00

Los domingos por la mañana no hay demasiada faena, así que hago un par de cosas, pura rutina, atiendo un rato, saco un libro y empiezo a leer. Cuando quiero darme cuenta tengo un destornillador apuntándome. Detrás del destornillador hay un hombre. Es moreno de piel y pelo, unos cuarenta y algo, casi cincuenta, normal tirando a relleno. Sus ojos intentan ser firmes. Su voz también. ¿Me

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1122494567467342422005-07-27T21:59:00.000+02:002005-07-27T22:02:47.476+02:00

Voy a contarte algo que no vas a entender, dijo. Se llevó el vaso de vino a los labios y bebió. Un trago corto; siempre bebía tragos cortos cuando explicaba algo. Las únicas cosas que vale la pena contar, dijo, no pueden contarse. Levantó las cejas y añadió: Esas putillas, las palabras, no sirven para nada; eso es lo que aprendes trabajando con ellas. Símbolos, las palabras son

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1116508098415318572005-05-19T15:06:00.000+02:002005-05-19T15:08:18.423+02:00

Si voy a los servicios sociales me la quitarán. Lo dice mirando a la niña, que juega sin saber de qué hablamos.Se despide diciéndome que espera que la vida me trate mejor que a él. Con la sonrisa más sincera que se puede ofrecer cuando estás al borde.Estas cosas me nublan los días. Mientras hablamos recupero fragmentos de memoria, pequeños trozos que no están disponibles todo el

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1109641411157004452005-03-01T02:34:00.000+01:002005-03-01T02:43:31.170+01:00

"Arder vivo y asfixiarse son las dos peores muertes que se le ocurrirán a la mayoría de personas a las que preguntes sobre el tema. Supongo que, aunque no lo sepan, se refieren a quemarse lentamente, ya sabes, un incendio, quedarse atrapado en un coche en llamas o, esta es mi favorita, quemarse en una hoguera. Pregunta a la Santa Iglesia Católica; ellos saben de estas cosas. Personalmente

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1107825051122510072005-02-08T02:03:00.000+01:002005-02-08T02:10:51.123+01:00

Hay medio segundo en que no sabrías decir si es el mundo o el tren lo que se está moviendo. Muchos viajes empiezan así. El traqueteo, grave, bajo sus pies, el zumbido de la calefacción, las voces de los demás pasajeros, espaciados. El asiento vacío a su lado. Las nubes más opacas estaban a su derecha, tapándole el sol. Aún así le devolvía el saludo como podía, aprovechando los

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1105358885712334632005-01-10T13:04:00.000+01:002005-01-10T13:08:05.713+01:00

Los Quierópidos son unos pequeños homínidos de cabeza grande, vocabulario limitado y piernas cortas. Poseen una tendencia irrefrenable a la ambición momentánea, fruto del estímulo visual, cualquiera sea éste. En especial, muestran interés por cualquier cosa que vean poseída por otro Quierópido. Como característica principal, y coincidiendo con los Marquímodos, no consiguen los objetos de su

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1103461168431353682004-12-19T13:55:00.000+01:002004-12-19T13:59:28.433+01:00

Lo hice y fue fácil. Tanto como quitarse los zapatos, los calcetines y ponerse a ello. En medio de la ciudad, a las seis de la madrugada. Cinco personas caminando, descalzas, en aquella noche más bien fría. Recuperando lo que nunca se debía haber perdido; el contacto con uno mismo. Esto es muy real, dice una de ellas. Sonrío al escucharla. Lo es. Más que cualquier cosa

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1102883335408696102004-12-12T21:22:00.000+01:002004-12-12T21:28:55.406+01:00

Llevo una pulsera en la muñeca izquierda. Esta es la historia de cómo y por qué la llevo. Hace una semana la vi en el videoclub. Los fines de semana trabajo en uno, es mi recreo, mi Fiesta De La Desconexión Universal ™, el trabajo mecánico que me permite poner mis cosas en orden y establecer prioridades. Mi digestión semanal de vida. Se acercó a mí y me sonrió de una forma

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Algunas historias no empiezan en el principio. Todo es un inmenso prólogo, hasta que pasa algo y, entonces, empieza de verdad. Tienes muchas interpretaciones, muchos posibles mensajes, muchos temas que podrían ser el centro, elige cuál es el más importante para ti y descarta el resto. Decide de qué habla tu vida. Después, cuéntalo. Tienes que saber de qué habla tu historia

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Enterémonos de una vez, que ya va siendo hora: El sexo es una demostración física del sentimiento; la pasión del alma. Eso y el mejor Juego Sagrado al que dos pueden jugar. Me parece una vergonzosa incongruencia que, los mismos tipos que nos piden que superemos nuestras limitaciones físicas y seamos espíritu, pongan el grito en el cielo cuando un sector de la población lo consigue.

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18-11-04 Fue hace un año, en una madrugada igual que esta. Elisabet dormía a mi lado. No era mi novia, pero dormía a mi lado. No lo entenderás si no lo has vivido, así que no le des importancia. Dormíamos juntos, y mi teléfono sonó. Dani, en la otra habitación, se incorporaba un poco para escuchar qué ocurría. Ernesto, el hombre que se casó con mi madre, el hombre que supo sacar lo

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Anecdotario del bibliotecario involuntario (2ª parte) Aquella pandilla de efebos y ninfas aspirantes a actores llevaba “papa rico, yo hippie” tatuado en el alma. El problema era que no lo sabían. Aún así, tenían sus momentos. Llegué una mañana, veinte minutos tarde. Amparo me esperaba en la garita. -Llegas tarde-, dijo. -El tiempo se me ha adelantado, ha sido una jugarreta

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Dicen que sus ojos no fueron siempre de ese color. Las chicas escuchaban, atentas, sentadas alrededor de la hoguera. Sólo el crepitar de las llamas, el ruido del mar y la voz de Elena contando la historia. Pasó hace algunos años, él es más mayor que nosotras, ya sabéis. Pasó cuando él tenía nuestra edad, más o menos. O eso dicen. Asintieron en silencio, el cuerpo echado hacia

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1095678829355196772004-09-20T13:11:00.000+02:002004-09-25T04:31:00.013+02:00

Si eres nuevo en esta web, te aconsejo leer primero cualquier otra cosa en lugar de esto. En serio, es demasiado largo para "probar" y cualquiera de los otros textos te servirá mejor que este para hacerte una idea de la clase de cosas que hay por aquí. No te castigues más de lo necesario y no pierdas el tiempo. Hazme caso. Tienes la Tele, el Cine, la Playstation y los Escritores De Verdad. Si

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Cuando ella terminó su servicio él la recogió. Mientras se acercaba al coche notó algo extraño en su manera de caminar. Había bebido más de la cuenta. -Hola Pablo -Hola Mari Se quedó parada en la acera mientras él abría el coche. Miraba hacia alguna parte, con los ojos entrecerrados y su cabeza moviéndose, muy despacio, de un lado a otro. -Me siento aquí delante, hoy no quiero ir detrás. -Como

tonyhttp://www.blogger.com/profile/00866045909458406188noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5017629.post-1089128052400571802004-07-06T17:34:00.000+02:002004-07-06T17:34:12.400+02:00

Me cago en la leche. Dejó la máquina y fue a la nevera. La abrió, cogió el agua fresca que quedaba y la apuró de un trago. Es el jodido calor, pensó, así no hay Dios que escriba. Entonces el teléfono, puntual como la gente que no quieres ver, sonó. Sí. Sí, soy yo. ¿Un artículo sobre qué? ¿Estás hablando en serio? ¿Pagan por eso? No, nada, ahora mismo nada, estaba refrescándome un poco, sí, sí,

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Llegaba tarde, como el conejo de Alicia. Se me ocurrían un montón de bromas respecto a eso. No las hice. Menudo profesor. Pensé un poco en todo, de camino a mi aula. Ella se iría en agosto y yo, como hacía con todo lo bueno y lo malo, lo aceptaría. En la calle un niño golpeaba cajas abandonadas con su pequeño odio perfecto. ¿Qué le hacía sentirse así? Toma, decía, toma, toma, toma. Una caja,

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Todavía faltaban diez minutos para que ella llegase. Llevaba un rato removiendo el café, esperando que se enfriase un poco. Tenía la sensación de que todo el mundo en aquella cafetería le estaba mirando. Estaba nervioso. Darle vueltas a la cuchara le distraía y ayudaba un poco a mantener la calma. ¿Cómo sería la chica? ¿Se gustarían? Nunca había conocido a nadie que pudiese hacer lo mismo que él.

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Mi abuelo era un personaje increíble. Estamos hablando de un hombre gordo, ciego de un ojo y tuerto del otro, fumador de puros, víctima del cáncer, gamberro incorregible y cachondo mental. Olía a loción de afeitar. Una vez se sacó el ojo de cristal y lo dejó caer en el cuenco de la sopa para hacerme reír. Sólo nos reímos él y yo; el resto estaba demasiado ocupado escandalizándose y tratando de no

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No estamos bien de la cabeza. Algo está fallando cuando tenemos todos los datos y somos incapaces de juntarlos. Algunos trabajadores de los medios de comunicación están luchando para poder seguir siendo eso, medios de comunicación. Periodistas, todavía honrados, quieren informar sin deformar. Todo esto ocurre en nuestras narices mientras miramos, ajenos, como si no fuese con nosotros. En la

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Lo primero es lo primero y, en este caso, lo primero es decir que era feísimo. Estaba borracho como una cuba; tanto que incluso a mí, que estoy acostumbrado y tengo buen oído, me costaba entenderle. Vino a la esquina de la barra donde yo estaba tomando café -por matar un poco a ese cabroncete asesino que es el tiempo- y pidió una cerveza. Costó Dios y ayuda entender lo que quería. No pude evitar

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Bueno bastardo, parece que te acabas. Creo que será difícil olvidarte; me quitaste la ilusión con la que te empecé de un modo bastante ridículo, te llevaste a un buen amigo, me hiciste marcharme a cientos de kilómetros a lamerme las heridas y, casi acabándote, me arrancaste a mi madre. Pero como no soy un tío rencoroso te diré que también he sabido sacar lo bueno de todas las perrerías que me has

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-¿Voy a ser siempre más fuerte que los otros niños? El guerrero miró con tristeza al pequeño que observaba el horizonte con sus ojos húmedos. -Sí –le contestó. El sol se estaba poniendo, los tonos anaranjados pintaban con un tono irreal las briznas de hierba a sus pies, los pliegues y hendiduras del tronco donde el niño estaba sentado parecían algo de otro mundo. La luz hace que estas cosas

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La conversación -Sé que te despertarías feliz todas y cada una de las mañanas que estuvieses conmigo; puedo poner la mano en el fuego y no quemarme. Lo dijo con seguridad, sonriendo y mirando sus ojos azules. Ella se sonrojó. -Me pones nerviosa -rió y sacó un cigarro-, estoy fumando como un carretero, por Dios. Que sepas que nadie me pone tan nerviosa normalmente –Le sonrió mientras encendía

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Llevaba unas seis páginas escritas cuando se dio cuenta de que no estaba solo. Dejó de teclear y se enderezó un poco en su silla, sintiendo un escalofrío por toda la espalda, hacia la nuca, un hormigueo se instaló detrás de sus orejas. Separó la silla del escritorio y se giró un poco, vio de reojo el pie desnudo. El silencio se volvió más escandaloso y un latido frió congeló sus pensamientos.

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Los ruidos, abajo, entran sin permiso por las rendijas de mi persiana. Estoy solo. Si cierro los ojos ella sigue aquí, su olor en aire, el centro de la cama mojado con el sudor de su espalda. La esquina de sabana que aferró al tocar el cielo, todavía arrugada, se burla de mí; de mi nostalgia. De todo lo que le digo y todo lo que me callo. Abro los ojos y miro su insultante vacío en mi almohada.

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No escribo esto en casa. Después os lo haré llegar, como siempre. Me gusta compartir cosas con vosotros. Estoy en uno de esos lugares que evocan recuerdos, tengo varios repartidos por toda la ciudad. Hace poco me enteré de que voy a perder uno de esos sitios. Para siempre. Doce años de vivencias que me serán más difíciles de evocar, por no tener acceso al lugar donde acontecieron. Una vez, hace

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Una vez caminé un cielo de besos verdaderos, de labios que amaban con pasión, de tardes llenas de amor y buenos sentimientos. Sonrisas entre caricias, bromas entre sudores más calidos que los dormitorios del infierno. Promesas y planes que nunca se cumplirían, llenándome el alma; como si fuesen reales. No importa el cómo, el dónde ni el cuando, tan sólo importa que caí. El hielo y el fuego

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Aquí el café es horrible. La taza puede tranquilamente pasar por uno de esos cuencos para la sopa; no es lo mejor del país, sin duda, pero la luz, el color y las gentes compensan el mal café. Escocia es un sitio bonito, realmente bonito. Se me acaba el retiro amigos, en un par de días estaré volando hacia mi país, otra vez. Alejarse, en el tiempo y el espacio, otorga perspectiva sobre muchas

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A sus veintipocos era una criatura única, con sus cosas buenas y sus cosas malas, como todos; o un poco más. No había tenido demasiada suerte en el colegio, no se adaptó a hacer lo que le pedían justamente en el momento que se lo pedían y durante el tiempo que se lo pedían. Me contaba muchas veces como en parvulitos la profesora les dio a todos papeles blancos y cajas de lapiceros. Él sacó

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Yo alucino en colores, amigos. Ahora nos cuentan que eso del no a la guerra ha sido cosa de los “comunistas”-cuanto tiempo sin escuchar esto-y esos que salieron a la calle por motu propio, sintiéndose indignados porque su gobernante, desoyendo su voz, hacía lo que quería (bueno, lo que quería el de la guerra santa desde la casa blanca), van y se lo creen. Vamos, que los rojos (diabólicos, con

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En el fondo todo es la misma mierda, amigos. Aquí les dejo una carta que me ha parecido bastante interesante; por su contenido y su remitente. Se trata de una ciudadana de Estados Unidos que vivió en la Checoslovaquia comunista. Disfrutenla: Presidente Bush: Hace veinte años yo vivía en la Checoslovaquia comunista. Para enterarme de las noticias, mejor que de propaganda y mentiras, solía

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Se les ha presentado una pequeña incongruencia moral a los defensores de la libertad. Me refiero a esos que acusaron a los pacifistas de demagogos, de poco patriotas, de ideólogos baratos, estúpidos y pseudo-idealistas que no han aprendido a lamer botas mientras las tienen en el cuello. Sintiéndose con ese gesto, parte del pisotón. Porque resulta que, tachán, esos mismos que bendicen la

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Un día de estos moriré atragantado mientras desayuno. Porque si normalmente la cosa tiene cojones, hay días en las que el universo se luce y se te queda cara de imbécil con lo que lees. No les voy a engañar, que hay confianza; mi sentido crítico está que roza el puro pánico en vista de lo que se nos viene encima. Preguntándose si va a poder con toda la falta de vergüenza, la demagogia, la

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Es curioso como las experiencias de otro pueden venirte como anillo al dedo. Me he reido bastante, con esa risa cómplice, ya sabes lo que quiero decir; ha sido leyendo una biografía de Groucho Marx. Contaba en un capítulo que, cuando era niño, había en su calle un chico al que todos creían predestinado para el triunfo. Mejor aspecto, más perspicaz, inteligente y con capacidad de palabra. Total,

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Metidos como estamos en plena escaramuza, se me ocurre transcribir aquí, para el lugareño habitual, unas cuantas entradas de mi diccionario favorito. He copiado algunas de las que más me gustan, y he puesto en mayúsculas las entradas que considero interesantes debido al momento actual. Quizá sean de utilidad para aclarar un par de conceptos: Aborigenes: Personas de poca valía cuya presencia

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No hombre no, ya está bien. Me puede parecer incluso lógico que, en un momento dado, los amigos del poder mientan, omitan verdades, distorsionen los hechos y se bajen los pantalones bailando la Macarena para conservar su situación privilegiada. A esos mendas ya los tenemos calados y, a estas alturas, no nos pueden sorprender ya. Pero que metan a Dios por medio ya me los toca con las dos manos,

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El niño, en su silla de ruedas, lloraba por no saber tocar la flauta. Algunas niñas, incluso esas que procuraban andar cerca de él, se tapaban la cara con el libro para no mostrar abiertamente su risa y, a su vez, marcar con este gesto que se estaban riendo. Una vez imitado por una de ellas, varias clases después y sin su presencia, el llanto semejaba más el chillido de un cerdo en el matadero

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Plas, Plas, Plas. Démosle todos un fuerte aplauso al gran educador de los tiempos que corren. Sí, amigos, hoy vamos a rendir homenaje a la televisión. En primer lugar démosle las gracias por hacernos insensibles al dolor ajeno. Por conseguir que seamos capaces de comer mientras nos cuentan las penurias económicas de cualquier país. Preferiblemente Sudamericano. Ya sé que algunos dirán que

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Es un tipo no demasiado mayor, de pelo cano; un poco calvo y de nariz afilada, un tanto aguileña. Trabaja en un bar cercano a mi casa, donde suelo tomar café después de pasarme algunas horas con mis músicos tratando de que las cosas suenen como han de sonar. Normalmente los martes. Supuestamente mi día libre; tiene cojones el asunto. En fin, les estaba hablando de EL PROFESIONAL, así, con

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Y los quería todos, el muy mamón. Si bien la capacidad de asombro puede considerarse casi infinita, en el ser humano, la capacidad de asombrar no se queda muy atrás. Sobre todo en los más pequeños. Uno recuerda sus mañanas de Sábado, en la infancia. Me levantaba para ver aquel programa donde unos duendes ( electrónicos, eso sí ) te contaban cosas y entre sketch y sketch te echabas unas risas.

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Que cachondos estos coreanos. Hasta este momento resultaba obvio que al matón de la clase no le plantaba cara ni Dios. De hecho la asamblea de alumnos estaba allí sólo para decirle que sí a todas sus propuestas. Algunos de forma un tanto rastrera y rozando la ausencia de vergüenza, como el pollo Aznar. Pero ahora resulta, fíjate tú, que en medio de la pataleta de la guerra preventiva tan justa

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Aquí os dejo algo que he encontrado : "Primero vinieron por los comunistas, pero como yo no era comunista no alcé la voz. Luego vinieron por los socialistas y los sindicalistas, pero como yo no era ninguna de las dos cosas, tampoco alcé la voz. Después vinieron por los judíos, y como yo no soy judío, tampoco alcé la voz. Y cuando vinieron por mi, ya no quedaba nadie que alzara la voz para

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La clase política me tiene de lo más desconcertado. Por una parte tenemos a un señor declarando que si se descubre alguna implicación del gobierno en el asunto del petrolero desparramado en nuestras costas lo encubrirá, como buen Español. Así, con dos cojones, como antes. Luego uno se entera de que aquel señor ya estaba cuando el cabroncete aquel del "Españoles" y los tiros por la espalda a

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Ha sido inevitable. No sé si serán los años, las convicciones o vaya usted a saber qué. El caso es que andaba yo distraido por la sección de libros de alguna mediana superficie que tiene eso, libros, y poco más. Estaba echando un vistazo a las novedades que pudieran haber aparecido por ahí desde la última vez; igual había sorpresa y todo. Y bueno sí, la hubo. En la sección de música me

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Bueno. Supongo que tarde o temprano tenía que ocurrir. Mi propio weblog. Que os sea leve. :P Music: Bring on the night - Sting.

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